Talvez nunca saibamos onde ou quando nos perdemos. Pode ter sido na esquina em que não vimos a fúria se encastelando. Pode ter sido no primeiro soco e nos primeiros esguichos de sangue no octógono. Pode ter sido na pioneira canetada que encheu de zeros aquele furtivo papel em branco. Pode ter sido, ainda, na primeira árvore tombada sobre o chão vermelho ou no primeiro paredão televisado. E nem sei se valeria de alguma coisa encontrar a origem do desencanto. O mal está feito, e ele flui sutil pelos números ocos das Bolsas ou em corredores verdes e gelados no Plano Piloto. Escorre livre pelo leito sinuoso e turvo de rios antes doces, não se enternece com o desespero nos morros cravejados …
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