O menino na noite dos vaga-lumes

Diz-se que uma das maiores tragédias dos tempos atuais é a ruína das grandes utopias. A humanidade, ou melhor dizendo a soma das civilizações humanas, sempre se nutriu de narrativas utópicas que lhe deram sentido e esperança. Pois agora estaríamos, segundo os mais céticos, presenciando o caos, a ruptura dos projetos utópicos, o que significa, no frigir dos ovos (seja lá o que frigir dos ovos signifique), estamos ferrados, não podemos e nem devemos acreditar em mais nada. Sobrariam as pequenas utopias, e me alimentei de uma delas há alguns dias, na minha querida Itamogi.

Sim, restariam as utopias menores, aqueles sonhos mais modestos, que podemos cultivar naquele recanto mais íntimo que apenas nós, cada um, conhecemos. Um lugar imaculado, que buscamos preservar a todo custo, que não deixamos corromper de forma alguma.

Nesse terreno tão único vicejam as pequenas utopias. Eu, pessoalmente, continuo me embebedando, aqui e ali, de fragmentos das utopias universais, hóstias, pães de paraíso que são. Mas também vivo, e sobrevivo, das utopias discretas, tentando percorrer as trilhas e superar os obstáculos de cada dia como se fosse uma viagem em direção à felicidade, ou no mínimo a tentativa de decifração do enigma que é existir.

Pois bem, há um mês, mais ou menos, embarquei em um desses pequenos ideais que nos movem e nos reinventam. A micro, singela utopia era, em uma ida – cada vez mais escassa, infelizmente – à minha cidade, à minha querida Itamogi, à minha Pasárgada , à minha Terra Sem Males, rever um menino que conheci na infância e uma noite, em particular, que esse menino testemunhou.

O menino voltava para casa, bem tarde e, não sei por que, sozinho, pois geralmente naquelas horas, e naquela circunstância, ele sempre estava acompanhado da suprema bondade e proteção da mãe. Lá ia a criança, inexplicavelmente sozinha, quando deu-se o milagre. Todas as luzes da cidade se apagaram, e isso não era incomum, 40, 50 anos atrás, em uma comunidade do interior.

Hoje ficamos indóceis, irascíveis mesmo, quando falta eletricidade após um temporal. Mas naqueles tempos sumir a luz, em curtos e às vezes longos períodos, era algo bem rotineiro, e aí o remédio era respirar fundo e esperar. Foi o que o menino fez. Respirou fundo e o que viu ele jamais esqueceria. Já bem pertinho de casa, aquela praça especial, onde teve tantas alegrias, em frente ao grupo onde estudou e fez seus primeiros contatos com o mundo, aquela pracinha humilde estava brilhando, luminescente, com o cintilante de uma infinidade de vaga-lumes. Em meio ao breu de mais um blecaute, naquela noite profunda e em sua inconsolável solidão, o pequenino viu a beleza, em seu mais estupendo formato.

Aqueles vaga-lumes incontáveis, acendendo e apagando, acendendo e apagando, eram de um encanto assustador, daqueles que dão vontade de chorar de tanta lindeza – lembravam a Noite Estrelada de Van Gogh, mas muito, muito mais maravilhosos, que me desculpe o sofrido artista holandês. Durou pouco, talvez alguns minutos, porque logo a energia voltou, e o contraste do pisca-pisca com a noite escura não tinha o mesmo efeito. Foi o suficiente, entretanto, para o moleque correr feliz e dormir satisfeito, depois de beijar e pedir a benção à mãezinha querida.

Era essa a suave utopia que eu abracei há um mês, na minha Itamogi, resgatar aquele garoto, naquela noite. Procurei-os em cada instante, em todo canto, e não posso dizer que os achei em sua integridade, mas tenho quase certeza de que identifiquei vislumbres deles, sombras que emergiam e logo sumiam, fugazes mas de tremendo impacto como aqueles insetos sublimes naquela noite imortal.

Vi lampejos do menino e da noite no abraço apertado, gostoso, em encontro inesperado com a amiga de criancice, ou no rápido, mas sempre intenso, reencontro com aquele que foi meio que o mentor, indicador de caminhos que existem além dos horizontes. Ou, sobretudo, no beijo do pai, fração de segundos em que uma vida inteira é recuperada.

Voltei para Campinas com o peito mais leve e renovado, o objeto de desejo alcançado. A infância está por lá e aqui, ela continua se inebriando e vibrando com a possibilidade do belo e bom, mesmo na noite mais turva e amarga, mesmo no solo eventualmente cruel, traiçoeiro e injusto da existência, porque os vaga-lumes pulsam na escuridão, renascendo no coração daquele menino. Quem sabe as pequenas, juntas, possam reacender grandes utopias.